[icon]https://upforme.ru/uploads/0019/4f/84/315/56945.jpg[/icon][nick]Морган Крэгхолд[/nick][status]now I shall reign in goat blood[/status][LZ]авварский берсерк, 48 лет, фанатик культа Гаккона Зимодыха, некогда правая рука ныне усопшего Гурда Харофсена.[/LZ][sign]
[/sign]
Он ещё слушал Саману, ещё всматривался в её лицо болезненным усилием фокусируясь на масляно-чёрных глазах, но реальность потихоньку ускользала из тяжёлой хватки самоконтроля, и голова, будто ватой набитая, вновь качнулась.
... страданий, подвигов и смертей.
Страданий, подвигов и смертей.
Но если не подвиги и не смерти, то что ещё остаётся воину? Он аввар, Корт наградил его силой и статью не для того чтобы у печи сидеть, гурн тебя побери. Морган хотел ответить Самане что-то в этом смысле, но тело предало его, а затуманенное сознание наконец рассеялось во тьме забытия.
Смерть так и не пришла к раненному горцу, чтобы снять с него проклятие жизни, но силы словно покинули горца. Несмотря на то, что сырая рана превратилась в твёрдую красную корку, два сломанных ребра заживали хорошо, и Морган почти не приходил в себя после чудовищной кровопотери. Иногда ему казалось, что Самана всё-таки пришла к нему во сне, но потом она появлялась снова, сосредоточенная, отрешённая, но всегда - присутствующая. Морган плохо помнил их разговор, помнил только имя.
"Маал. Маал да удал."
Мальчишка действительно показал себя смышлённым, но чудаковатым ребёнком. Он часто приходил к Моргану, приносил ему свои странные подарки и трофеи, иногда просто сидел рядом и занимался чем-то своим. Берсерк бы и рад игнорировать своего маленького опекуна, но тот каким-то образом всегда ухитрялся зацепить внимание мужчины своими пространными замечаниями.
- Ты думаешь, ты своих богов зовёшь, но это не так, - как-то произнёс мальчонка, не отрывая взгляда от соломенной лошадки, которую сам себе сплёл. - Твои боги не знают запаха сожаления и не видят вкуса разочарования.
Слова мальчишки метили точно в самое больное место, настолько, что Морган чувствовал некоторую растерянность и почти... беззащитность. Никому было неведомо, что творится у него на душе, а этот малолетний охотник вынимал из потайных глубин подводные камни, баламутил и без того беспокойные воды памяти. Может ему быть авгуром? Не рановато ли ещё? Впрочем, какая теперь разница? Даже целитель сказал: Морган не приходит в себя потому что просто больше не желает жить.
***
Очередная ночь застала аввара на его ложе. Совсем недавно его пытались кормить с ложки, как малое дитя, но он не ел, а потом Самана увела из палатки сына, чтобы он наконец угомонился и пошёл спать. Морган остался лежать один, молчаливый, тяжёло и со свистом цедя пахнущий дымком воздух. Его веки едва заметно дрожали, сухие губы почти незаметно шевелились, но с них не слетело ни слова. Могучий некогда варвар лежал в желтом нервном полумраке, разбавленным бликами пляшущего в центре шатра огня. Он казался восковой фигурой самого себя, блеклой тенью некогда величественного сына авварского тана. Бледный. Недвижимый.
Ночь протекала, медленно волоча часы за минутами, зажигая стеклянные звёзды, рассыпанные по бархатно-чёрному небу - холодному и равнодушному. Где-то на кромке горизонта затеплилось смутное обещание рассвета. Умирающий в палатке резко раскрыл глаза, поднялся на своём смертном одре и бодро размял затёкшие от лежания в одной позиции плечи. Лёгко соскользнув на пол, мужчина поскрёб грязными ногтями твердокаменный зад, отыскал в полутьме свой килт и ловко обернулся в тёплый тартан. Так-то лучше. Потом берсерк проглотил содержимое плошки с остывшей похлёбкой, которой Самана пыталась вернуть его к жизни, и подкрался к выходу.
Магия? Совсем нет. Немного актёрского мастерства. И зря многие думали, что Морган просто твердолобый балбес. Он был очень хитрый твердолобый балбес.
Конечно, палатку охранял какой-то молодчик из рядов Инквизиции, но дозор его был недолгим. На радость Моргану стражник пренебрёг неудобным шлемом, продемонстрировав аввару покрытое светлым кудрявым волосом темечко, один удар по которому лишил растяпу сознания. Конспирации ради пленный берсерк не дал агенту инквизиции грохнуться наземь и аккуратно, словно сыночку, подхватил обмякшее тело и затащил в палатку, где уложил на свою кровать и накрыл шерстяным одеялом - пусть думают, что Морган там спит.
Далее дело оставалось за малым. Дерржа свой топор, укутанный в сине-зелёный килт Морган отлично сливался с тёмной зеленью Морозной Котловины, и тихим шагом опытного следопыта выбрался из шатра и мохнатой тенью прошмыгнул в потёмках в ближайшие кусты. Быстро изучив небольшой лагерь отряда Инквизиции, Морган отыскал взглядом своего коня, привязанного к дереву, однако беспокойные лошади проснулись и заметили беглеца, навострив уши и внимательно глядя в кусты, где он затаился. Чтож, за гривастым другом придётся вернуться в иной раз. Порешив на том, Морган развернулся, и вечнозелёные кусты с шорохом сомкнулись за ним.
***
Холодный и свежий воздух наполнял горящие лёгкие сбежавшего аввара, ветер и листья запутались в жёсткой растрёпанной гриве, ноги безошибочно выбирали место для самого бесшумного и твёрдого шага. Свобода толкала горца в широкую спину, жажда мести и отчаяние гнали вперёд, и боль в двух сломанных рёбрах лишь придавала берсерку сил. Он должен набраться сил, чтобы дать Инквизиции последний бой и забрать за Завесу столько вражеских солдат, сколько возможно.
Неутомимый, горец ломился сквозь мрачные леса и тогда, когда восходящее солнце коснулось сосновых верхушек первыми лучами, и когда оно навконец воцарилось в синеве облачного холодного неба. Он сумел добраться до ручья, где в ледяных звенящих водах растворится его след, и ни один следопыт, ни одна собака не сможет его выследить. Морган склонился над прозрачным потоком, загрёб воду в чудовищные ладони и сделал несколько освежающих глотков, а потом возвёл взгляд к высокому небу. Хорошо. Лишь боги смогут осудить его, но Инквизитор - никогда.
Варвар умыл колючее бородатое лицо, фыркая и краснея рожей от холода, как вдруг до слуха его донёсся хруст. Морган не подал виду, что услышал его и сделал вид, что поправляет мохнатые сапоги. Тот, кто был рядом, затаился и больше не издал ни звука.
Варвар затянул ремни на сапогах, и вдруг, быстрый как росомаха бросился к кустам и за шкирку выдернул из них своего преследователя.
- А-а-а-а! - свирепо заорал Морган.
- А-а-а-а! - тонко пропищал преследователь. В руках мужчины дрыгался и отбивался, блестя маленьким ножом, Маал.
Лицо Моргана помрачнело. Вытаращившись на извивающегося как червь мальчишку в своих руках, он не мог поверить своим глазам. Как эта малявка сумела пройти за ним такое расстояние?! Откуда силы только взялись? Варвар разразился долгими ругательствами и повесил ребёнка на торчащий из дерево сук за мохнатый капюшон. Маал повис как марионетка и затравленно воззрился на Моргана, всё ещё пытаясь освободиться.
- Вот и что мне с тобой делать, засранец? Куда мне тебя теперь деть? Ты же понимаешь, что я не верну тебя обратно в лагерь. Кто с тбой? Ты один?
- Один, - буркнул мальчик, дуясь. - Опусти меня на землю!
- Да я скорее съем тарелку протухших гурновых кишок! - Морган угрожающе выставил большой указательный палец и сурово выдвинул нижнюю челюсть. - Думаешь я буду с тобой возиться? Виси тут, пока не околеешь!
Взбешённый из-за стыда, что его выследил какой-то сопляк, Морган развернулся к мальчишке спиной и ушёл прочь.
***
- ... Мне неудобно, у меня в руках мураши, - заявил Маал, подпрыгивая на спине Моргана.
- Если будешь ныть, буду нести тебя в мешке, - угрюмо пробурчал мужчина, но всё-таки пересадил мальчишку себе на плечи. Мешка-то, вестимо, не было, а путь им предстоял очень и очень долгий.
[icon]https://upforme.ru/uploads/0019/4f/84/315/56945.jpg[/icon][nick]Морган Крэгхолд[/nick][status]now I shall reign in goat blood[/status][LZ]авварский берсерк, 48 лет, фанатик культа Гаккона Зимодыха, некогда правая рука ныне усопшего Гурда Харофсена.[/LZ][sign]
[/sign]